Gracias y Moiras

Tecuéme

2010-05-08T22:57:00.000-07:00

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Muerte

2010-05-02T01:26:00.000-07:00

Kirate by Rey Fernando Vera García is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 2.5 México License.

La serie USTED ES FEO

2010-04-22T21:53:00.000-07:00

PolMCana by Rey Fernando Vera García is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 2.5 México License.

Rodolfo, el monstruo de la laguna verde

2010-04-09T12:58:00.000-07:00

¿Porqué habría de ser feo si el monstruo sigue la naturaleza propia de los monstruos?

Los hombres son injustos y crueles.

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Sobre el diálogo que tuvieron la Muerte y Cristo (Fragmento)

2010-04-09T11:22:00.000-07:00

Yo también invité a los justos a seguirme y los senté en mi mesa y puse delante suyo el pan y el vino. Ambos amargos porque siempre he sido pobre. Y la sal, ese fuego sin luz, combustible sólo en las heridas. En todas. Lavé los pies ante el reproche del refinado y del culto, del hombre de mundo y de letras. Sobre su frente sabia se tejió la penumbra del rechazo, la blasfemia y la impiedad: la más pura certeza del hombre. Pero yo con la frente en el suelo y los brazos ya sin ser míos, abracé la dicha de confundirme con la pena. Las lágrimas, ante el cuerpo repugnante de mi hermano amoroso, fueron el único escudo a mi estupidez.

Aparta, padre, de mi este cáliz amargo. Y que se haga desde entonces mi voluntad sobre la tierra. Porque desprecio al hombre y le deseo la muerte.

Fray Lauro de la Vera, Sobre el diálogo que tuvieron la Muerte y Cristo, 1923

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Anselmo y el Refrigerador

2010-03-28T16:23:00.000-07:00

Mamá dijo que los monstruos bajo la cama no existen

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La serie USTED ES FEO

2010-03-25T00:04:00.000-07:00

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El regalo

2010-03-21T00:24:00.000-07:00

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Alicia y la otra Alicia

2010-03-15T00:43:00.000-07:00

Hace algunos días discutía sobre la imposibilidad de las recreaciones o adaptaciones. No es posible re-hacer un objeto con un material distinto del que fue hecho originalmente. Todas las adpataciones y refundiciones del Quijote no son la obra Miguel de Cervantes, ni se acercan a lo que hizo el desgraciado soldado, antes bien se alejan, se contraponen, son algo muy distinto.

Para quienes hemos obtenido el conocimiento de la literatua de primera mano, es decir, que leímos la obra, las adaptaciones nos resultan seres extraños y solemos juzgarlas bajo el código de cercanía que tengan con la obra literaria. Y cuando no hallamos relación alguna, nos quejamos de lo poco afortunado que ha sido ese trabajo de adaptación. Todo parece ser problema de traducción.

Entre las distintas disciplinas artísticas, circulan diversos lenguajes y muy pocas veces estos lenguajes son comunes. ¿Cómo vincular, más allá del hecho lingüístico, a la literatura con la música? El teatro, por ejemplo, descubrió por allá de los años 60s que no podía seguir explicando el desarrollo dramático y escénico mediante analogías lingüísticas.

Todo es un problema de traducción. Yo creo que cada disciplina artística posee un lenguaje que no puede ser descrito por otro sin que en el proceso haya un pérdida irremediable de contenido. Por eso mismo no creo en las adaptaciones. Adaptar es una acto imposible. Lo que bien puede hacerse es crear algo distinto, partiendo de un origen común.

Eso fue lo que descubría hace un par de días cuando tuve la oportunidad de ver Alice In The Wonderlan, la más reciente producción de Tim Burton, escrita por . No creo que se trate de una recreación en el sentido estricto de la palabra, pues ello implicaría necesariamente el duro trabajo de volcar al lenguaje cinematográfico, de manera íntegra, todas las palabras de Lewis Caroll. Antes bien, esta cinta es algo nuevo y tan poco cercano a la novela (o novelas, pues echa mano de los argumentos de Through the Looking-Glass, and What Alice Found There) que causa desconcierto.

Es conocido el perturbador estilo macabro que Tim Burton tiene para presentar las más diversas obras. Alice no podía ser la excepción. La fotografía es una delicia y más aún si el filme es visto con efectos 3D. La música dota a la película de un dramatismo increíble. El reparto actoral es, sin duda, bueno, pues echa mano de reconocidos actores (algunos preferidos de Burton) Mia Wasikowska, Johnny Depp, Helena Bonham Carter, Anne Hathaway, Crispin Glover, et al. Y el argumento es provocativo y prometedor.

Sin embargo, la acción resulta algo lenta, al intentar involucrar a todos los personajes de Caroll en la trama y todas los vericuetos conceptuales establecidos por el escritor inglés. La propuesta resulta un tanto decepcionante porque muestra una estereotipada heroína involucrada en acontecimientos mil veces repasados y vistos.

La nueva Alicia, una joven rebelde y soñadora, inconforme y audaz, regresa al País de las Maravillas como el legendario guerrero, elegido por el sabio oráculo, para devolver el orden y la alegría a un País de las Maravillas destruido por la terrible dictadura de la Reina Roja. El sombrerero, la Libre, el gato de Cheshire y demás criaturas, la ayudarán en su dura empresa.

El final de la película sucede con inusitada velocidad y todo se resuelve de la mejor forma en un Final Feliz. Cada personaje está dotado de un carácter poco atractivo y nada cercano con el que figura dentro de las novelas de Caroll... Y el mundo de las maravillas, enrarecido y perturbador en un principio, termina por ser un reino feliz y juicioso, lleno de cordura y seriedad, un mundo adulto, diría yo.

En definitiva este mundo de las maravillas es penosamente común y nada sorprendente. Y al final, la película, parecería que nos invita a reflexionar en una pésima moraleja sobre el carácter de las personas y el poder del decir no.

Juzgo necesario ver esta obra sin el referente literario, pues de lo contrario terminaríamos decepcionados. Esto significaría aceptar que la Alicia de Tim Burton no es ya la Alicia que escribiera Lewis Caroll hace más de 100 años.

Los tiempos cambian, pero no sé aún si es permitido que nuestros queridos personajes literarios cambien con él...

El árbol de Kovner

2010-02-11T22:08:00.000-08:00

Capitulo II

Los golpes sobre el muro lo despertaron. Aquel ruido era inconfundible por lo redondo y claro, tal como es el sonido que produce una cuerda de violín al afinarse. Aquel sonido anunciaba un prodigio: Un pukku, no cabía la menor duda. Se trataba de un pukku. Hacia meses que no se veía uno por el barrio.

Apenas tuvo tiempo para despabilarse: de un salto, los pantalones, y en un movimiento ambos zapatos y a fuerza el chaquetón verde que colgaba del marco de la ventana. El diminuto departamento lo atravesó en dos zancadas veloces.

Grankmá contaba frijoles sobre la mesa. Parecía más vieja y sin duda nuevas grietas tenía su rostro. Había llorado. Se sabía por un gesto que hacía con los labios, algo como una sonrisa a medias. Pájaro Carbón cruzó junto a ella y dijo una palabra mitad buenosdías mitad pukku. El sonido de su voz se perdió en las escaleras como se esfuma en las noches el balido de una sirena.

En el patio del edificio unos adolescentes miraban a los niños desbaratarse en risas y gritos mientras arrojaban el pukku hacia todas partes. Lo habían traído de los basureros. Aún quedaban en el mundo algunos lugares en donde las personas podían deshacerse de las cosas. En el barrio no era el caso. Por eso durante la mañana fue todo un acontecimiento. Unos lo pateaban, otros lo cogían con ambas manos y corrían dando círculos y unos más lo escondían bajo sus abrigos. Tener un pukku era fabuloso. En el barrio, por lo regular, los niños se divertían lanzándose piedras de los escombros o echando a perder los cacharros de la cocina. Había unos cuantos que tenían muñecos, pero era tal la discordia que causaban que preferían no exponerlos.

Pájaro Carbón apenas recordaba lo que había ocurrido la noche pasada. Ahora formaba parte del equipo de Matías Hollöm y por lo casi nada que entendía de estrategia militar, a él sólo le tocaba defender el pukku del equipo contrario. No sería tarea fácil. El líder de los rivales era Cocodrilo Bob.

Cocodrilo Bob tenía doce. Era el más grande de todos. Y más fuerte. Alguno de sus antepasados había sido en parte responsable del gran ruido. Por eso nadie lo miraba a los ojos, y casi no jugaban con él. Vivía solo dentro de un cuarto oscuro. Viajaba de aquí por allá y servía en todas partes. Alguna vez, Cocodrilo tuvo una madre. Era una mujer bellísima que trabajaba con Grankmá en el Registro de Casos Perdidos, pero algo, no se sabe bien qué, sucedió un día. La mamá de Cocodrilo había salido un momento a la terraza a beber café, cuando de pronto una mano sin cuerpo la arrojó hacia el vació. Su cuerpo estalló en el cielo en una nube roja y al caer, toda ella estaba convertida en flores desordenadas sobre el piso. A Cocodrilo Bob le hacía poca gracia que le hablaran de su madre.

Como era de esperarse, el equipo de Carbón iba perdiendo. Y era su turno de recuperar el pukku.

El problema de jugar con chicos más grandes era su fuerza y la violencia que venía con ésta. Aunque los integrantes del equipo de Cocodrilo podían estar tranquilos, Pájaro Carbón esperaba la embestida. Seguro llegaría a casa con la nariz sangrante o con el chaquetón demasiado verde, hecho jirones o con las rodillas abiertas. Y Grankmá diría ¡Santo Cielo! ¿Qué más podría pasarle cuando Cocodrilo Bob atravesara el montón de escombros y llegara a toda velocidad, agitando sus brazos llenos de músculos y sus ojos redondos y pequeños como pecas, a la base que Pájaro Carbón debía defender.

Lanzó un gran suspiro, pestañeó y al abrir los ojos vio los de Bob, llenos de ternura y entusiasmo, llenos de alegría y emoción. Lo vio correr directamente hacia él. Hubo otro pestañeo. Y ya Cocodrilo iba de regreso a su base con el pukku bajo el musculoso brazo.

Matías Hollöm quiso detenerlo. Pero fue inútil. Bob lo derribó. Debemos decir que Hollöm era grande, tan grande como una vaquilla, pero frágil como una esponja. Pero a Cocodrilo no le fue difícil dejarlo plantado sobre el suelo de un empujón. La barbilla de Matías chocó contra las piedras e inmediatamente de su redonda cara comenzó a salir sangre. El juego se detuvo. Y todos miraron aterrado como la inmensa vaquilla de esponja que era Hollöm se hinchaba más por el llanto y la abundante sangre. Nadie más quiso continuar el juego.

Los adolescentes le arrebataron el pukku a Cocodrilo Bob y después le propinaron un par de coscorrones. Cosa que volvió sus ojos diminutos y tiernos, aún más diminutos y llenos de rencor. Se llevaron el pukku y hubo una razón más para no hablarle al chico solitario que vivía en un cuarto diminuto y oscuro y cuya madre se había transformado en rosas.

De regreso, Pájaro Carbón encontró en las escaleras el recipiente de leche. Dentro había una rocabamba muerta. Levantó al animalito, alzándolo por sus diminutas alas a penas emplumadas. El hocico sangrante y los ojos saltones. Ha muerto ahogado. Dijo Grankmá, cuando vio entrar al niño con el bicho entre las manos. Y el niño creyó entonces en un cielo malo, pues no había otra explicación para que una rocabamba muriera ahogada en pleno vuelo y fuera a caer en el recipiente lleno de leche y la echara a perder.

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Rodia

2010-02-10T23:18:00.000-08:00

El hombre es audaz y perverso. Sin embargo, no podría vivir sin la esperanza y sin la justificación. Si dios ha muerto, todo es permitido. Pero el hombre inteligente siempre sufrirá ese abandono

A propósito de esto, hoy sólo puedo compartir con ustedes uno de los pasajes más significativos de Crímen y Castigo:

Son dueños de sufrir si tienen compasión por su víctima...
El sufrimiento siempre pone de manifiesto una inteligencia elevada y un corazón noble. Los hombres verdaderamente grandes deben experimentar una gran tristeza en la tierra.

Sobre la imagen:

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Rogelio

2010-02-09T01:38:00.000-08:00

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Un trozo de mi diario

2010-01-18T23:14:00.000-08:00

13 de agosto

Nunca me he detenido a pensar en el valor de los días pasados. Quizá nunca ha sido importante el pasado, precisamente porque el mío, es decir, la memoria misma en mí es una categoría imposible.
Si la cosa tuviera lógica, y hablo de la lógica de los hombres prácticos, sería más o menos así: la imagen nítida de la manzana (yo nunca he visto caer una manzana pero da lo mismo si la imagino en este momento) al caer se queda dentro de la memoria como un almacigo de conexiones neuronales, pues bien, ese conjutno elctrico dejaría de ser memoria cuando se mantiene presente y constante. No como una realidad ida, sino como algo en el ahora. Así me parece que es mi pasado, una cosa que actua en el momento mismo en que mis pasos son pasos y se vuelven camino. Por eso no le tomo importanica, y por esos mismo todos mis diarios han fracasado.
¿Qué sentido tendría registrar día a día los acontecimientos de una vida simple? Así no parecen funcionar los diarios cuya intención es la de ser leídos. Porque yo queiro que me lean y suspiren. Sí, porque yo escribo para tí, curioso lector ausente. Y contigo hago un pacto desde ahora, siempre y cuando te mantengas alejado del compañerismo, yo te prometo fingir que no te he visto y tu fingirás que lees algo secreto.
¿Pero qué he de contarte? Nunca he tenido una historia apasionante, de ahí que no consiga escribir algo de valor. Pero que conste que las posibilidades están y que el don lo tengo. Es lo único realmente mío.
Hagámos una violencia entre ambos, porque no sé quién eres y no quiero dudar de tu realidad. Sería tan triste para una utor darse cuenta de que su obra no existe, ni en esa finísima realidad supranormal y trascednente llamda memoria.
Tú existes. Y hasta ahora es lo único verdadero entre ambos.

¿Has pensado en lo que realmente es difícil? ¿Me pregunto quiénes son los realmente felices? Y no puedo quitar de la escena a los hombres santos. Pero han sufrido tanto. Y en eso tienes toda la razón. No es una cuestión facilona de contrarios avantados al viento, sino un requisito indispensable para la felicidad. El sufrimiento. Ah, amigo mío, pero no el sufrir desinteresado, aquel dolor que nos asquea y nos derriba, ese malestar general de las personas mediocres. Eso no es el sufrimiento, sino aquel cuyo fin es la restitución de lo dado. Y quiénes han dado, sino aquellos a los que se les ha despojado de todo. Ellos son los salvos.
¿Recuerdas aquel cuento tan hermoso que tantas veces acariciamos? Ahora mismo comienzo a entenderlo más. Espera un segundo. Iré a buscarlo

... El se puso a contarnos uno por uno, -dice el narrador- señalándolos con el dedo dijo y dijo que después de todo estaban casi criados, que después de todo estaban todos vivos.

Estas dos líneas son la clave de todo el cuento. Ha acertado Quirarte al incluirla en la sencillísima antología de Cuentos desde la fe cristiana, un diminuto empobrecido por viejo y olvidado. Porque así deben ser las cosas que hablen del sacrificio y de la felicidad.
Claro que nos lleva esto a discutir acerca de nuestro Señor. Pero dejémos esto para luego...
ya regresáre contigo.

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La vara

2010-01-08T22:56:00.000-08:00

Maté, es cierto. Sobre mis manos aún palpita su cuello inflamado. Y el vientre abultado lleno de ronchas amoratadas y de salientes venas. Nunca me he detenido a pensar en las razones que llevan a un ser humano a quitarle la vida a otro. Para mí esos son problemas éticos de los que nos hemos librado desde hace mucho. Sólo existen los actos y éstos se llevan a cabo mediante impulsos totalmente explicables. Precisamente por la ausencia de un sustento espiritual. Y aún así, después de que les revele la ecuación exacta de la vida, pese a eso mismo ustedes querrán lanzarse sobre mí. Me arrancarán los ojos. Y me llamarán cobarde.
Recordarán la última vez que llegó Humberto Josefino con las Niñas. Entonces yo había cumplido 24 años. Y era diciembre. De las elecciones quedaba pura basura y pegotes por todos lado. Las fiestas a penas comenzaban. Toda la gente había aparentado una solemnidad de la que carecían, mientras pasaban diputados reales y candidatos a diputados y cuanto presidente se le había ocurrido venir al pueblo, para ganar votos. Porque esto, a pesar de sus restaurantes de hamburguesas y sus supermercados, sigue siendo un pueblo. Por esas fechas comenzaron las verdaderas fiestas, cuando se fue la gente importante.
Fui con Humberto Josefino y le pregunté otra vez que cuánto quería por la niña de ojitos verdes. Mil pesos la hora, me contestó haciendo bailar el bigote para disimular el modo en que se le caían los pantalones inevitablemente. No me has comprendido, Josefino, le dije. Claro que te entiendo Severino, no soy tarugo. Son mil pesos por hora. Terminó él, haciendo bailar con furia su bigote, a la vez que se subía los pantalones. Luego me preguntó que porqué, con mis estudios y todo, andaba entre el puterío buscándole la cara al diablo. Los solitarios a conciencia también nos cansamos, Josefino. También uno se harta de los números y también soy hombre. Al decir esto, saqué los mil pesos y se los puse en la mano. Josefino los recibió haciendo vibrar su bigote por última vez y se fue con las piernas arqueadas. Sólo no me la dejes muy desarreglada, dijo cuando yo cruzaba la delgada cortina de túl. Lo que siguió no fue ni medianamente lo que ustedes podrían imaginarse. Sobre la cama una niña desnuda. Y su cuerpo fingía una lascivia de mala manera. Su cuerpo se confundía entre el blanco de las sábanas y la luz la hacía prácticamente invisible; el único indicio de que ahí había un cuerpo humano, eran los diminutos labios pintados de carmín que gesticulaban indecencias y demás vulgaridades. La miré por largo rato, buscando inútilmente encontrar aquello que podría hacer mujer a esa pobre criatura. Sin más, le dije que cómo se llamaba su madre. Ella se echó a reír y continúo lanzando improperios. Hizo más de una vez hincapié en mi hombría. Y durante dos o tres ocasiones se lanzó sobre mí con la intención de arrojarme sobre el camastro. ¿Cómo se llama tu madre? Volví a preguntar. Entonces ella se sentó a la orilla de la cama y comenzó a vestirse. Se llamaba Juliana, contestó. ¿Y de qué murió? De peste, dijo. Y salió de la habitación.
Después de un rato, me decidí también a abandonar aquel camastro. Tan pronto salí, Humberto Josefino me dijo que a él no le importaba en nada lo que yo hiciera con la niña, mientras pagara. Pero que pensara en aquellos que estaban esperando. Ellos vienen a lo que vienen, Severino, ¿me entiendes? Te entiendo, Josefino, le contesté, te entiendo.

El último día de feria, Humberto Josefino levantó el puesto cerca de las cuatro de la mañana. Todas las niñas se subieron a la caja del pequeño camión de redilas en el que el padrote había mandado poner cojines, para llevar la carga cómoda y sin posibilidades de maltratarse. Parecían todas ellas, felinos somnolientos echados sobre almohadas.
Llegué corriendo y me trepé sobre el estribo y le hice a Josefino la misma pregunta que le hacía todos los años desde que había llegado con las niñas. Cuánto quieres por la de ojos verdes. Ah, cómo eres necio, Severino. Para qué la quieres., me preguntó. Mira, yo no sé nada, pero por ahí andan diciendo que tu no eres de esos que toman a las mujeres para lo que son. Y la verdad no me parece de hombres andar echando a perder la mercancía en boberas.
Cuánto quieres por la niña, Josefino, lo interrumpí. Tuviste tu tiempo, Severino y no lo aprovechaste. Dijo él. Nos vemos el siguiente año. Entonces, echó a andar el camión. La máquina rugió como una bestia amansada, acuciada por un fuste. Me fui trepado varios metros del estribo... haciendo la misma pregunta, sin que me importara mucho que josefino intentara cambiar al conversación y que me invitara a regresar a mi casa. De repente, cuando ya nos habíamos alejado muchos kilómetros detuvo el camión y sin más me dijo que cuánto estaba dispuesto a pagar. Lo que pidas por ella, le respondí. Soy un hombre de negocios, Severino, y no me gusta abusar de los que no saben esto. Dime cuánto me das y si me acomoda te la dejo. Te doy 15 mil. Humberto Severino abrió la puertezuela y bajó. Hacía frío. Un densa niebla comenzaba a desplomarce sobre el camino. El seguro de las redilas cedió a la fuerza habitual del padrote, tal cuál lo haría cualquier animal acostumbrado a la orden de su amo. Entonces gritó que se la pasaran. Todas las niñas sabían de quién se trataba.

Mi habitación se componía de un camastro, un escritorio, la cama y una silla. Mis libros estaban desperdigados por todas partes. Las Imágenes fluctuaban y parecían felices. Yo había pasado la noche recargado sobre el escritorio, intentando escribir. Cuando ella despertó, las manchas verdes de sus ojos se estamparon sobre la sonrisa tierna de la Virgen de la Santísima Consolación que colgaba del techo aparentemente indecisa en subir al cielo o caer sobre la cama y abrirle al durmiente la cabeza en dos. La niña contempló la imagen y luego de un rato me preguntó que porqué la tenía ahí. No sé, le respondí no había otro sitio. Pobrecita, dijo, si quisiera elevarse no podría pasar la loza y le saldría un chichón grande, grande.
La luz de la mañana se retorcía para poder colarse a través de las ranuras de las cortinas. Y una sensación de alivio y pureza se mezclaba con los aromas de la vendimia de la plaza. Luego de ver que se entretenía con la imagen, le pregunté si tenía hambre. Sus mejillas redondas se habían desvencijado en una noche. Era algo distinto sin el maquillaje. Y parecía más delgada. En las hamburguesas venden hotcakes, contestó.
La tarde la pasamos en las tiendas. Al regresar al cuarto sus ojos verdes corrieron a la cama y el demás cuerpo los siguió. Te aviso que no hago cochinadas, dijo entonces, cada cosa se mete por donde debe de ser. Cerca de la ventana parecía una granada abierta y sus cabellos inmóviles como una mancha de carbón echa con el recorrido de una mano sobre sus hombros. Sus once años resonaron por toda la habitación, al momento que su vestido se estrelló contra el suelo. En ella estaba la verdad y la pureza. Recostada sobre la cama, vestida de materia incorruptible. Y sobre sus labios, una palabra dulce. Me acosté a su lado y le pregunté si creía en Dios. Ella dibujó letras sobre su sexo gelatinoso, rascaba con fuerza. Y me miró desconsolada. Me levanté y me fui. Al pasar cerca de la Cruz, doña Filomena me dijo que si lo sabía. Saber qué, le pregunté. Que has metido al diablo a tu casa, Severino. Lo sé, le dije.
Nunca pudo entender la verdad. Al tercer día me preguntó que para qué la quería. No tiene gracia estar encerrada aquí. Le pregunté si sabía leer. Lo necesario, los billetes. Se rascaba con más frecuencia y se aburría sin discreción. En la mañana de san Juan amaneció con fiebre. Los doctores dijeron que era normal. Cambios hormonales. Pero en los días que siguieron, no disminuía la presión de la sangre sobre sus sienes. Comenzaron a brotar las ronchas y los dolores de pecho. Su cabello se secó y sus labios se hundieron hasta coincidir con sus dientes. Mandé llamar al médico de nuevo. Quizá sea cáncer o cualquier cosa. Hacen falta exámenes.
Al final, nunca supe nada. Me vencí sobre sus humildes ojos verdes carcomidos antes de tiempo por la fiebre, sobre los botones hirvientes de su pecho llano. Tendido sobre la pureza de su vientre sin curvas, sobre las líneas abiertas que eran sus piernas ateridas de ronchas. Sobre su lampiño sexo desvencijado de niña protegido por unas caderas poligonales. Y sobre ella oré con mis manos sobre su aliento. Y no era más que una puta y la pureza se había ido con la muerte entre murmullos dentro del sonido que hace una vara al quebrarse.

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Una Cosa Bien Simple

2010-01-05T22:36:00.001-08:00

No me gustan las modas alternativas porque, después de todo, conducen al mismo sitio. Y quizá el modo de llevar a él, al sitio, no sea el más inteligente, ni el menos corto. Por eso prefiero la rebeldía, el desenfado y la novedad y lo desconocido. A veces sentirse excluido forma parte del crecimiento propio. Y siempre el exotismo nos dota de una vanidad irresistible. Por ello, si tengo que decidir entre algún poemita manoseado de Paz y una obra (no necesariamente buena) de algún esquimal, prefiero la de éste último no sólo porque el primero es un enano polifacético, de impresionantes habilidades gimnásticas, capaz de colgarse de los gigantes y pasar como uno de ellos, sino porque, con el esquimal, poseería un conocimiento único, al menos en los sitios donde no hubiese esquimales. Y no se trata de mediocridad, mi crítico lector, de otro modo los ingeniosos fundadores de la Biblioteca del Congreso serían todos unos mediocres. Se trata de poder.
Por nuestras manos han pasado docenas de libros. Todos leemos con la voracidad que nos permite nuestro apetito intelectual, pero sobre todo nuestro gusto. Porque, la lectura es un acto sensual... Y la curiosa estigma de formar parte de un país que no lee, parece difuminarse en el momento en que nos encontramos con un simpático carpintero que entre mentadas y estruendosas risotadas nos ofrece su honesta interpretación de la obra de Luis Spota. Hemos olvidado que el acto de la lectura es un modo de entretenimiento; la verdad, quizá esté en otra parte. A propósito, Escarpit escribió que la literatura después del siglo XVIII se había desacralizado. Se volvió humana, un producto comerciable. Entonces ya no se tenía literatura, se hacía literatura y se podía, sobrevivir con ello. Quienes han descubierto que se puede aprender mediante el gozo estético de la lectura, han descubierto la libertad y el valor del libro.
En mi biblioteca tengo una pequeña y mal traducida antología de la novela corta soviética. Y es de mis libros más caros. Quizá me haya costado un par de pesos, y la hechura es mala. Pero el empeño de difusión de la Editorial Progresa de Moscú no puede esquivarse con facilidad.
Dentro de ella encontré a Boris Lavreniov (1891-1959) un escritor humilde, alejado ajeno a las afectaciones y poses de los círculos literarios. Un rebelde y un exótico. Su prosa está inundada de un romanticismo heroico propio de los años de la Revolución Rusa, pero humano y apacible y sincero, tal como es la actitud de la gente sencilla que hace bien su trabajo. Al respecto, escribió en su autobiografía: “En literatura, tanto como en la vida, desprecio la pose, la afectación, las muecas, la infatuación. No me gustan los escritores que se presentan a sí mismos como cálices de elección, que no hablan un lenguaje humano y prefiern los oráculos sentenciosos. Amo la viviente lengua popular; he cuidado por su pureza y lucho por ella.”
La obra de Lavreniov es compleja. Sin embargo, antes de la difícil ruta de los embrollos éticos, se encuentra el acto humano. Sus letras se deslizan por la mente como los ruidos de las sombras del mundo. El acto de la reflexión en Boris Lavreniov es al mismo tiempo el acto del conocimiento por medio de la acción, del trabajo físico, del escape de sus personajes.
La mejor prueba de ello es Una Cosa Bien Simple, novela cuyo ensayo se escribirá en su momento...

Lavreniov et al, 1975, Una Cosa Bien Simple. Novelas Cortas Soviéticas,traducción de César Astor, (Editorial Progresa: Moscú), 492pps.

El árbol de Kovner

2010-01-03T00:47:00.000-08:00

Capítulo I

El niño apoyó su cabeza en el árbol.
Es mejor que apoye su cabeza en mi hombro,
cuando está cansado, o sobre su madre.
Hombro a hombro de pie,
observando en silencio
cómo el niño apoya su cabeza en el árbol
lagrimeando una pregunta en el seno del árbol
y después que el niño termia de llorar y ve
cómo sale el sol,
sale el sol y, a través de él,
también es posible
que a su padre y madre
vea.
Y el árbol dio su respuesta.
A. K.

Lo único que se le ocurrió pensar la noche en que los Girtablilu se llevaron a Abamaron fue que a la sopa le habían hecho falta cebollas y quizá un par de ajos y que la carne estaba un poco dura y que el pan definitivamente estaba seco.
Cuando entraron, hicieron pedazos la puerta. No había necesidad de echarla abajo con esas enormes botas neumáticas que tanto escándalo metían por las calles. Pero no podía pedírsele mucho a los Girtablilu, ni a la sopa. Ambos estaban hechos así, desde hacía mucho, desde antes del Gran Ruido.
De inmediato, la casita se llenó de curiosos. Atraídos por el desorden, fue necesario darles té y galletas como era costumbre luego de acontecimientos de esta índole, y escuchar sus patochadas inservibles.
—Estamos con usted, para lo que se le ofrezca— dijo la última persona en salir, un hombre de patilllas esponjadas y mejillas rubicundas que mascaba ruidosamente — No deje de ver por ese chico— agregó señalando con el mentón el ángulo más oscuro de la estrecha casita en el que estaba un niño de 10 años, aterrado, con un chaquetón verde demasiado grande, pantralones grises de colegio y la bufanda enorme para filtrar el aire viciado de la Ciudad.
Grankmá comenzó a recoger los pedazos de la puerta y los recargó sobre su marco, luego como recordando algo grave, se tiró en la alfombra y se puso a llorar.
Tú no lo sabes,— dijo Grankmá al niño que se le acercaba moqueando— porque eres muy chico, pero llega un momento en la vida en que es necesario partir.
¿Abamaron, debía partir?
Era el momento de irse
¿Y a dónde lo han llevado?
Nunca se sabe
¿lo sabré algún día?
Tú eres un buen chico— terminó— Anda abraza a esta vieja!—Grankmá lloró toda la noche y todo el día siguiente y siguió llorando así toda la vida, porque sus ojos desde entonces se pintaron del color de un vidrio roto.

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Mario, el justo

2009-12-08T00:55:00.000-08:00

Porque conoce el señor
y premia el proceder de los justos;
mas la senda de los impíos
terminará en la perdición.
Salmo 1:6

Repasó con parsimoniosa solemnidad el cráneo rapado, poniendo especial cariño en acicalar las llagas provocadas por los piojos. Tenía el hombro dislocado y las costillas no habían soldado bien dentro de la caja torácica. El corazón latía abatido por un rencor atorado y viejo. A punto de reventarle de tanto odio.
Se recargó sobre la pared. Mario estaba tumbado en el diminuto cuadrito de pasto que le dejaban los jugadores de fútbol del parque. En el más lejano, aquel que colindaba con los almacenes fríos de una mueblera en banca rota. Ese lugar no le gustaba porque estaba frío, daba la sombra, pero no lo dejaban acercarse más allá. Pronto serían las intervecinales y las Aguilas de la Esperanza tenían una fe grande de que ganarían. El Boca Juniors de la Industrial Progresa iba arriba del grupo por 45 puntos. Y figuraban como favoritos para ganar este año. Pero los Halcones tenían fe. Durante el invierno pasado habían mandado a pintar sobre uno de los muros del parque una inmensa imagen de la Virgen de Guadalupe, sostenida por un lado gracias a los vigorosos brazos de un azteca, algo occidentalizado y un poco rubio, y por las nervudos brazos de Laurentino Fernández, el mejor futbolista que había dado el barrio. Y con la voluntad de la santísima, ganarían este año.
Mario, hizo nacer un recuerdo. Y la atrapó con los dedos. Lo retuvo delante de él, frente a su nariz. Y para apreciarlo con la precisión necesaria de las cosas del espíritu tuvo que hacer bizcos. Sin duda era una recuerdo de su infancia, se movía distinto a las imágenes que luego le venían. Ésta se movía, se impulsaba por sus membranas necias e intentaba irse. Dentro de la imagen se veía distorsionada la cara de un niño, un niño pequeño que reía. Y un hombre grande, grande que gritaba sin necesidad, porque un botella se había caído y se había roto, la tonta botella, tonta, en mil pedazos. El niño distorsionado echaba a llorar, pero lo que Mario no sabía era si por culpa de la botella o de los gritos y zarandeos que daba el hombre grande, grande.
Los barrigones jugadores se desplazaban sobre el martirizado pasto como pulgones de agua. A cada falla inventaban inverosímiles tácticas de choque, infalibles y certeras, sin duda alguna, más por su fantástica inutilidad que por su certeza técnica. Y a cada instante se detenían para revitalizarse con amargos tragos de cerveza caliente, servida sin ningún respeto a la bebida en vacitos de unicel. Esto sabe a miados, pensó una barriga, pero todo sea por el campeonato. Y se fue a perseguir una pelota que, aterrada, rodaba a toda velocidad procurándose un escape.
El recuerdo quedó patas arriba. Mario lo miró con extrañeza y comenzó a hacerlo girar sobre el pasto. Un torbellino de colores surgió entre sus dedos tumefactos y calcinados por la mugre hirviente del asfalto y las banquetas. Mario siguió sus oblicuas líneas con la nariz y escuchó el rechinar de los colores al rozarse. Dentro de cada partícula de luz miró una canción y una mano y unos ojos que sonreían y se asombraban. Y unas llaves sobre su frente, pero él estaba seguro que los ojos del torbellino no sabían que eran llaves. Son llaves, llaves y suenan como el tintineo del oro sobre el cristal de las panaderías, como el grito emocionado de las gotas de lluvia sobre el cabello negro de la mujer bonita que siempre sale cuando llueve y se disuelve entre el río y se pierde en el horizonte. Y los ojos dentro del torbellino son pequeños, de delgadas pestañas limpias, engarzados sobre una frente como piedras del muro de la casa del Santísimo. Y son ojos buenos, pero ah que tontos, no saben que son sólo llaves.
Por el barrio se corrió el rumor de que los Halcones le estaban pegando duro a la pelota. Y Marco Tavares y Antonio Solis, estrellas del Boca Juniors, y tapiceros de profesión fueron a ver si aquello era verdad. Durante la semana habían terminado un par de salas. Tenían lo suficiente para pagarle al doctor por la revisión de todos los muchachos. Debían estar saludables para la final. Miraron desde lejos las barrigas flotantes que se movían con ritmo, rebotando en el aire. No estaban jugando mal y tenían técnica. Y al parecer sus movimientos no carecían de vigor, ni de entusiasmo.
Entonces, Tavares, gritó que si la cascarita. Pero las barrigas no le hicieron caso. No se pongan así, dijo entonces Solis, uno amistoso y ya. Pero las barrigas se mantuvieron unidas en una negativa rotunda. Bueno jijos del tal por cual, dijo fianlemnte Tavares, ni que fueran muy acá. Y las barrigas entonces, impulsadas por la ira se fueron contra las voces.
Mario levantó la palma. Sobre el pasto estaba el recuerdo, aplastado, como una hoja de filigrana, como papel de oro lleno de patina. Entonces lo supo. Que no era su culpa, porque el era un niño. Cómo iba a saber que con las llaves no se juega y que no se deben de tirar las botellas ajenas. Pero sobre todo supo que los niños no pueden quedar suspendidos en el aire, luego de ser arrojados por las manos de los hombres grandes, grandes que gritan mucho porque no entienden que los niños no lo saben. Y el dolor llegó sobre el ojo necio que se había quedado bizco, porque era más lento que el otro, sobe ese ojo llegó el choque de la caída y las sienes se llenaron de sangre. Y los piojos regresaron sobre el cuero aterido y lacerado. Y Mario lloró, porque era un niño. Y es lo que hacen los niños, cuando se sienten solos, cuando sienten frío.
Una barriga ladró dos improperios que se tradujeron como una orden directa que ninguna conciencia furibunda podría evadir. Otra barriga derribó de un manotazo a Marco Solis. Así que Tavares se vio obligado a sacar la navaja de costura. Y Marco Solis hurgó en la tierra en búsqueda de una piedra los suficientemente grande para moler una cabeza o para ocultarse tras ella. Algunos mirones se detuvieron a ver la escena y alguien, seguramente algún imprudente ignorante, dijo que se estaban peleando que uno había sacado un cuchillo, que lo mataba. No lo sabía, era la manera en que hablaban las barrigas, su modo de entenderse.
Mario alzó los ojos ardientes y echo una maldición con la comisura de los labios hacia el suelo. Tenía frió y quería irse al otro cuadrito de pasto, al que estaba cerca de la portería y rápido, antes de que llegaran otras barrigas a remplazar las que se iban confundicas y enojadas o cubiertas de mantas blancas, porque también tenían frío.
Invierno del 2009

Mario, el justo by Rey Fernando Vera García is licensed under a Creative Commons Atribución-No Comercial-Sin Obras Derivadas 2.5 México License.

Cada cosa en su lugar

2009-10-27T00:41:00.000-07:00

Qué divertido es ver cómo el mundo se trueca de manera arbitraria y los signos terminan convertidos en lo que no deberían ser. Que yo sepa, nunca se ha visto que un lector haya ido a irrumpir la catártica solemnidad de ningún concierto, enarbolando el pendón de la lectura, la contemplación y la decencia. Salvo exóticas rarezas del destino, jamás he visto a alguien que vaya a disfrutar de un buen libro justo en el momento en que Iron Maiden toca Fear of the Dark.

Sin embargo, sí he visto mutar una biblioteca toda, en una improvisada y penosa sala de conferencias exclusiva para un artista pop que si bien ha ganado un renombre dentro del mundo comercial de la música y de quien (quizá más por indiferencia que por ignorancia) no podría decirse nada malo, no deberia estar ahí. No pareció importarle mucho a Alejandro Sanz alegrar a su fans dentro de una biblioteca, quizá no lo supiera. Y lo grande y lo público no debería quitarle lo solemne a un lugar que es depositario del conocimiento.

Y aún así pasó. El problema no fue la centena de fanáticos eróticamente estimulados, ni los flashes, siquiera los gritos, sino el atrevimiento. Al menos para algo con mediana importancia. Pero, ni eso. El hombre debía pintar el logotipo de la estación radiofónica que lo había invitado. Sólo eso. Y la justificación parecía una broma simplona, un mero formalismo: "como parte de las actividades de Arte 40" (exposión de diseño gráfico y arte urbano)

La mitad del recinto quedó cerrado al público y aquello fue un caos. De pronto, la inmensidad de la Vasconcelos se reveló de nuevo como una gigantesca masa inútil en la que los lectores y demás usuarios deambularon sin sentido a la espera de que todo aquello terminara, porque en ese momento, sólo tenía prioridad en la biblioteca aquel que no tenía nada que hacer ahí.

Jordi Colomer y la vergüenza de vivir al margen

2009-09-07T22:02:00.000-07:00

Vista desde lo alto la Ciudad de México parece una consonancia lejana. Se trazó hacia ninguna parte, de tal suerte que creció como mejor pudo. Y sus habitantes se tuvieron que echar al fango o treparse en la parte menos empinada del cerro, pues a los pocos años de fundada, ya no hubo lugar para los menos afortunados que curiosamente eran los más abundantes.
Es curioso pensar que los paisajes de abolengo, aquellas colonias rancias de rancios linajes y rancias historias, se construyeron en lo que en su momento fueron los límites de la ciudad. En cambio, las colonias del centro fueron empobreciéndose conforme eran llenadas por las grandes concentraciones de obreros y campesinos emigrados. Así, por ejemplo, las colonias que circundan la Basílica de Guadalupe, durante la primera década del siglo XX fueron considerados terrenos de indios y demás plebe de arrabal. Actualmente, sin división por castas, las concentraciones circundantes al Tepeyac continúan siendo lugares más o menos empobrecidos que acaparan los servicios gubernamentales. Cosa parecida ocurre con otras regiones del Distrito Federal, así que para las nuevas generaciones simplemente ya no hay espacio y la emigración se hace inminente.
¿A dónde ir? A los nuevos márgenes de la Ciudad, a la famosa zona metropolitana que nadie sabe bien a bien dónde empieza o dónde termina. En estas zonas indeterminadas, fueron erigidos los suburbios para la nueva clase media al más puro estilo bungalow.

Sin embargo, para una ciudad que carece con carreteras y medios de comunicación factibles, las viviendas unifamiliares Geo, sembradas con infame uniformidad, que intentan diluir la concentración nociva de la Ciudad de México, simplemente no funcionan.
Quienes han sido bendecidos con un crédito, suelen conservar su casa no con intención de vivir en ella, sino como una forma de asegurar un patrimonio, pues como sea, tampoco para vivir con mediana decencia sirven.
Con una propuesta estética, Jordi Colomer(Barcelona, 1962) nos muestra la monótona y desesperante vida de la Avenida Ixtapaluca, una de estas extensas nuevas urbanizaciones que parecen no tener mucha utilidad. Parecería decirnos que en esos bloques idénticos no sucede nada y, en consecuencia, la arquitectura ha perdido su significado. Viviendas apenas estrenadas y ya puestas a la venta, personas ausentes y carros exasperadamente inmóviles. Las nuevas ciudades artificiales y emergentes empobrecidas desde nacimiento, homogeneizadas en colores y en ausencia. Pues ahí no hay nada. Sólo lo común y se vive ahí, porque hay quienes lo hacen, porque no queda de otra.
La instalación de Colomer se presenta en en el Laboratorio Arte Alameda (A un costado del Centro Cultural José Martí, estación Hidalgo) de martes a Domingo de 9 a 18 hrs, hasta el 20 de septiembre de 2009. Entrada Libre

El dolor del micro

2009-08-31T22:52:00.000-07:00

Dentro de los vagones del metro hemos visto y sentido de todo, los encuentros casuales, las peripecias de la mano muerta, las fugaces prestidigitaciones de los carteristas, los prodigiosos hombres sound system con sus discos mágicos de todo un poco y los furibundos desgarrados faquires. Lo que no hemos visto es un MC (se pronuncia emsí).

Y la rutina nos defiende del asombro. Sin embargo, si traemos a cuenta la angustiosa visión del mundo de la cultura Hip-Hop, siempre en resistencia, encontrarse con un rapero en los vagones, viste el acto de un patetismo recalcitrante.
Sencillamente, no podemos alejar de nuestras mentes muchas interrogantes. ¿Qué avienta a las calles a un joven talentoso? ¿Cuál es el motivo de intentar hacer escuchar a las barrigas y espaldas acaloradas que somos los pasajeros, nuestro más profundo lirismo desencantado? Hemos aceptado a los cantarristas cada día más sofisticados, que tocan cualquier éxito de siempre, a los pseudo andinos y sus quenas de PVC, pero un MC es cosa aparte.
A penas hecho de un diminuto amplificador y un mal micrófono, cantaba con el clásico ritmo 4/4 algunos versos, si bien escasos de calidad literaria, harto sensatos, agresivos y contundentes. De lo poco que pude escuchar, su sprechgesang iba entre lo divino y lo mundano pues la pieza tenía el sugerente nombre de “El silencio de Dios”

No recibió muchas caridades, cabe decirlo. Y seguro no fue por sus constantes recriminaciones a sacerdotes, papas, cristos, santos y demás gente de iglesia y a sus imprecisas generalizaciones sobre los creyentes, sino por lo ajeno que resultaba. Parecer impropio en el metro, complicado híbrido mitad mercado, mitad lugar de ninguna parte, sólo me hace pensar en una sociedad torcida que acepta
san judas tadeos revoloteando por doquier, santas muertes espantando niños, cantarristas de vida disipada, reguetoneros maleducados y tullidos falsos, pero no cosas raras como un rapero que nos viene a mentar la madre.
Aún tengo presente haberlo visto bajar en la estación San Lazaro, cabizbajo y meditabundo, con algunos malos pesos en la mano. Si algún día triunfa, seguro él también recordará ese momento...

Las listas de inútiles escolares

2009-08-31T21:39:00.000-07:00

Para dos plumas, un estuche simple hubiera estado bien, pero Rocío se empecinaba en que su nueva lapicera fuera de tela y tuviera colores y cierres vistosos y acabados lindos y, porqué no, estampados a la moda. Entonces fuimos al Centro. Porque decir el Centro, es hablar de un curioso monstruo mitad tianguis, mitad supermercado viejo, donde todo es posible y se encuentra de cualquier cosa. Henos ahí a medio día, con un sol sonriente y despreocupado que abrazaba como diablo, entre miles de padres de familia preocupados por encontrar en algún sitio los útiles escolares al menor precio.

Cuando dimos con las lapiceras, Rocío preguntó ¿cuánto cuesta ésta? 50 pesos, respondió una barriga sin cuerpo. ¿Y esta otra? 50 pesos, dijo de nuevo la barriga. ¿Y la de allá? 50 pesos, contestó la barriga ya un tanto molesta, todas cuestan 50 pesos. ¿Y no tiene una de X personaje? Nomás de lo que ves y todas cuestan 50 pesos.

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Entonces, Rocío compró una lapicera, que a juzgar por el holograma pirata de los productos disney, era original. Y nos fuimos. Detrás de nosotros se quedaron los padres o tutores ya sin cuerpo, pura voz de grito pelado y nervioso, preguntando los precios más baratos de las cosas inútiles de la inútil lista escolar. Necios, ¿no lo crees?, dijo Rocío. Quizá, respondí.

En efecto, cuántos de nosotros no recordamos haber comprado tal o cual juego de reglas y escuadras milimétricas y de aluminio que jamás utilizamos o el cuaderno de hojas blancas para dibujo, la goma para pluma, el corrector, los listones, el diccionario, papeles, diurex, tijeras, compaces, escalimetro, cinta métrica, bolígrafos de punto fino y de punto grueso en azulverderojonegroycafé, prit, recistol blanco y azul y amarillo, hojas blancas, cuadernos de raya, de cuadro chicoygrande, de doble raya, pautado, con espiral metálico no, sino cosido, etc. Cosas sin sentido que terminaban a los pocos días en el cesto de basura.

Y la educación ha seguido un rumbo similar desde nuestras infancias, hasta ahora que nos toca forrar ociosamente los cuadernos de nuestros sobrinos (o hijos, según sea el caso). Matemáticas forrado de verde esmeralda; español, de color amarillo con dos vistos azules; geografía, de rosa con volantes blancos. Todos con cédulas en la que se vea el nombre del alumno, empezando por apellidos, el grado, el grupo y el turno. Ah, no crean que sólo hablo de la educación pública, sino de la privada la cual curiosamente sigue los lineamientos establecidos por la Secretaría de Educación Pública y su educación positivista. En un colegio del Estado puede entenderse que se uniformen los criterios. El vestido va así y los cuadernos azá. Porque en un colegio del Estado todos somos iguales, es democrático, y todos somos pobres. No hay preferencias, ni marcas, ni modas, sólo el Estado, sus principios y sus símbolos patrios.

No obstante, en un país pluricultural, o sea, desigual, no es posible una educación nacionalista, ni tienen cabida las listas de útiles. Según el Instituno Nacional de Evaluación para la Educación (INEE) la gran mayoría de los planteles educativos estatales (con estatal me refiero a pertenecientes al Estado) tienen un nivel muy bajo tanto en calidad educativa, como equipamento y personal docente. (La Calidad de la Educación Básica: 2006, pag. 28) Aunque las escuelas urbanas se colocan por encima de las rurales, las primeras están muy por abajo de las privadas. La razón de esto es evidente: la pobreza.

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El país creció de manera irregular después de la Revolución de 1910. Dejó en el olvido a las comunidades rurales y sólo un sector de la población urbana, dedicada a los servicios, logró establecerse con mediana solvencia económica, los llamados de economía media. Ambos sectores convivieron, de este modo, en un mismo sitio. Así, en un país con desarrollo disparejo, la oferta educativa se hizo siguiendo soluciones fáciles y baratas. Hubo, entonces escuelas multigrado, dobles y triples turnos, telesecundarias, etc. Además, “la llegada a las aulas” dice el INEE, “de proporciones crecientes de alumnos de contextos étnicos, lingüísticos, sociales y culturales distintos a los de las minorías urbanas que recibía tradicionalmente la escuela, no fue acompañada en grado suficiente, por la diferenciación de contenidos curriculares, estrategias pedagógicas y modelos organizacionales que hacían necesarios el crecimiento y la diversificación del alumnado” (La calidad: 2006, pag. 27)

Como vemos, en un mundo pluricultural, urge una reforma educativa incluyente que se adapte a cada sector, sin que ello signifique la segregación en los planes curriculares, sino , la adecuación de éstos a la realidad fáctica del alumno. Más o menos, así lo está haciendo la Secretaría de Educación del Distrito Federal a través del programa de Educación a Distancia utilizando el programa B@ de la UNAM. Conocimiento útil y de calidad, no listas de materiales ociosos...

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Reprise: Literatura, Sexo y Buen Rock

2009-08-20T22:35:00.000-07:00

Para quienes vayan a ver Reprise, del director noruego Joachim Trier:2006, será una pena que no gocen de un espectáculo maravilloso como el acontecido el jueves pasado: justo a la mitad del estacionamiento de la Cineteca Nacional de México, se desplomó groseramente un rayo, atraído no se sabe todavía porqué buenos gustos. El muy pelafustán se impactó terriblemente sobre un poste, y fue mágico. Un haz de luz . Un estruendo. Después, los comentarios de los presentes y las llegadas a prisa a la sala.

Y el filme superó cualquier espectativa. Recreada en el Oslo contemporáneo con un ambiente preponderantemente pust-punk, Reprise cuenta la historia de dos jóvenes, Erik y Philip, quienes comparten la inquietud por la escritura y el trabajo intelectual. Philip es el primero en colocar su novela como un gran éxito, mientras que Erik, engañándose un poco a sí mismo y a la sombra del nombre de su amigo, confía publicar algún día. Sin embargo, toda la cinta se basa en la ironía y en las cosas que parecen ser y que no son sino de otro modo muy distinto. Philip se vuelve psicótico y debe ser internado en un sanatorio mental, mientras que Erik, se convierte de la noche a la mañana de ser un soñador atolondrado en el segundo mejor escritor de toda Noruega.

El modo en que Joachim Trier maneja la ironía es lo que da sustento al filme. Con ello dismitifica todo lo que gira en torno al amibiente literario como algo gravísimo y riguroso. En una entrevista dada a la Cineteca Nacional, el director nos cuenta que su intención fue simplemente la de contar la vida de la juventud de Oslo. En efecto, la recreación es acertada. No nos encontramos con la película de tintes picantes movida por una crudísima problemética existencial que lleva a la juventud a perderse en alcohol y drogas y sexo desenfrenado. No, nuestro filme intenta ser una comedia ligera sustentada, no obstante, en una temática demasiado buena: el potencial creador y el deseo de la fama en la juventud.

En su momento María Rosa Lida de Malkiel habló del valor que tienen la fama. Los hombres nos vinculamos estrechamente con el deseo de la trascendencia. Para quienes creen, ello, la trascendenica está en la muerte y después de ella. Y para quienes no creen y sólo viven, la fama está dada en el trabajo cotidiano y en el reconocimiento de los otros. Me resulta especialmente llamativo esto, pues en la modestia de Trier de tan sólo contar la vida de dos jóvenes escritores, está la complejidad del filme, sólo contar su historia de cómo se llega a ser y se trasciende con lo que ello implica, escuchar buena música, tener sexo y escribir.

Reprise, por otra parte, es sin duda alguna uno de los más caros ejemplo de buen cine, esto es, de aquellas obras artísticas que a partir de una banda sonora y una excelente fotografía logran crear emociones complejas que, a su vez, cuentan miles de historias. ..

En definitiva, Reprise es una de las mejores cintas que han llegado este verano a México

Gracias y Moiras

Tecuéme

Muerte

La serie USTED ES FEO

Rodolfo, el monstruo de la laguna verde

Sobre el diálogo que tuvieron la Muerte y Cristo (Fragmento)

Anselmo y el Refrigerador

La serie USTED ES FEO

El regalo

Alicia y la otra Alicia

El árbol de Kovner

Rodia

Son dueños de sufrir si tienen compasión por su víctima...El sufrimiento siempre pone de manifiesto una inteligencia elevada y un corazón noble. Los hombres verdaderamente grandes deben experimentar una gran tristeza en la tierra.

Sobre la imagen:

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Rogelio

Un trozo de mi diario

La vara

Una Cosa Bien Simple

El árbol de Kovner

Mario, el justo

Cada cosa en su lugar

Jordi Colomer y la vergüenza de vivir al margen

El dolor del micro

Las listas de inútiles escolares

Reprise: Literatura, Sexo y Buen Rock

Son dueños de sufrir si tienen compasión por su víctima...
El sufrimiento siempre pone de manifiesto una inteligencia elevada y un corazón noble. Los hombres verdaderamente grandes deben experimentar una gran tristeza en la tierra.